Le fracas des freins résonnait comme un tambour funèbre dans son crâne. Noah n'avait jamais senti une douleur aussi violente, même si, curieusement, son esprit semblait flotter au-dessus de son corps. Il avait l'impression d'être détaché, suspendu entre le monde qu'il connaissait et un vide étrange. Une lumière blanche envahit tout, comme si le monde lui-même s'effaçait.
Puis… le noir.
Quand il rouvrit les yeux, ce n'était pas son petit appartement ni le plafond gris de sa chambre. Il se trouvait allongé sur un sol dur, couvert de poussière et de sciure. Ses muscles étaient tendus, ses mains étrangement fermes. Noah ouvrit les yeux et resta un instant immobile, comme si respirer demandait un effort.
La lumière du matin filtrait à travers les rideaux fins de la chambre. L'air sentait l'herbe fraîche et le bois humide, un parfum presque oublié mais étrangement apaisant. Il cligna des yeux, essayant de comprendre. La chambre était simple, presque austère : un lit en bois, une commode avec un miroir posé dessus, un bureau recouvert de quelques parchemins et livres.
Il se leva lentement et sentit une étrange tension parcourir son corps. Ses bras, ses jambes… tout semblait plus long, plus solide. Il porta une main à son visage et le toucha du bout des doigts. Le miroir l'attendait là, immobile.
Le reflet qui s'y dessinait le fit reculer. Ses cheveux étaient blancs, tombant en mèches douces sur ses épaules, ses yeux d'un bleu profond brillaient dans la lumière du matin. Il était grand, athlétique, et sa posture révélait une force tranquille. Chaque muscle semblait parfaitement sculpté. Noah s'agenouilla pour mieux regarder son reflet.
— Non… ce n'est pas possible… murmura-t-il.
Il respira profondément. Chaque sensation, chaque souffle, chaque mouvement… tout était réel. Il passa ses mains sur ses bras, ses jambes, ses épaules, et le contact avec sa peau confirma ce qu'il savait déjà dans son cœur : ce n'était pas son corps. Ce corps… était celui de Noah Vale, un orphelin habitant dans un petit village.
Son esprit fit un bond en arrière. Le nom lui était familier. Il l'avait lu dans un roman, un monde qu'il connaissait par cœur : Terra, un monde de magie et de monstres. Et surtout, il se rappela sa mort. Dans ce livre «Les chroniques du Héros », le personnage secondaire qu'il était censé incarner mourait dès le premier chapitre.
Son cœur battit plus vite. Une panique instinctive monta, mais il la refoula immédiatement. Il avait une arme précieuse : la connaissance du roman. Savoir ce qui allait se passer, connaître chaque piège, chaque danger, chaque mort… cela pouvait être suffisant pour survivre.
— Alors… pensa-t-il, je ne vais pas mourir cette fois.
Avant de penser à la survie, Noah prit le temps d'observer son corps et son environnement. Il nota les détails : ses cheveux blancs, ses yeux bleus, sa musculature développée, sa taille d'environ 1m80. Il avait la force d'un combattant, mais pas encore la maîtrise de ses capacités. Il se demanda combien de temps il lui faudrait pour s'habituer à ce corps et à ses sensations.
Il s'approcha de la commode et trouva un petit carnet et un médaillon. Les notes à l'intérieur semblaient avoir été laissées par son grand-père, un homme qu'il n'avait jamais oublié. Ses parents étaient morts tôt, et c'était son grand-père qui l'avait élevé jusqu'à sa mort de vieillesse. Noah posa ses mains sur le médaillon, sentant un pincement dans sa poitrine. La solitude était réelle maintenant, mais il ne pouvait pas se permettre de se laisser abattre.