Chapitre 39
« Vous vous moquez de moi, vermine ?! » hurla une voix stridente, au moment même où un journal volait à travers la pièce et atterrissait en lambeaux sur le visage d'une servante pétrifiée.
Angela traversa sa chambre en trombe, telle une tempête, sa longue nuisette de soie rouge flottant derrière elle comme une flamme. Ses cheveux bleus étaient en désordre, ses traits déformés par la rage, et elle semblait plus possédée que princière.
« Une étrangère sans visage ni nom… une misérable masquée… qui n'a même pas le courage de se montrer – et pourtant elle accapare toute l'attention du royaume ? » cracha-t-elle en se tordant les mains. « Elle ose s'approprier mes mines, mon prestige… et maintenant elle devient l'idole de ces ignorants roturiers ! »
Ses ongles lui griffaient les tempes tandis qu'elle tournait en rond, consumée par la fureur. La servante, plaquée contre le mur, fixait le sol comme si sa vie en dépendait.
« Et si elle convoitait le prince ? Mon titre ? Ma place à la cour ? » grogna Angela d'une voix basse et sifflante. « Et si cette impostrice aux yeux de biche osait s'approprier le titre de Rose… qui me revient de droit !? »
Elle se pencha, attrapa un autre morceau déchiré du journal et lut à haute voix d'un ton faussement théâtral :
«…douce comme une brise des montagnes…une sagesse qui dépasse son âge…»
Puis elle a éclaté :
« Quel style ridicule ! Une prostituée masquée élevée par des vignerons ratés, voilà tout ce qu'elle est ! Et ce journaliste insecte, ce… Terry, ose salir le nom de Sullivan pour glorifier une telle larve ? »
Ses yeux injectés de sang brillaient d'une haine glaciale.
« Je jure devant le ciel qu'elle paiera. Je l'écraserai. Je la réduirai à néant – elle et son masque d'innocence. Et quand ce royaume ouvrira enfin les yeux, il sera trop tard pour elle. »
Elle tourna brusquement la tête vers la bonne qui était restée figée sur place.
« Dehors. Avant que je te fasse avaler les restes de ce chiffon. »
La porte claqua, laissant Angela seule dans la pièce, haletante, secouée par une rage bouillonnante qui ne demandait qu'à se déchaîner.
Dans le bureau austère du manoir Sullivan, les rideaux étaient tirés pour filtrer la lumière matinale. Un silence pesant régnait, seulement troublé par le froissement sec du papier froissé dans des mains pâles.
Le comte Edwin Sullivan fixait le journal ouvert devant lui, les yeux injectés de sang et la mâchoire serrée. Les lettres imprimées semblaient se moquer de lui.
« La jeune et mystérieuse héritière des mines enchantées émerveille la région de Kalahéa. »
Il le relut lentement, comme si chaque mot était un poison :
« Grâce à sa bienveillance et à l'élégance de sa famille, la jeune femme a choisi de confier l'administration des mines à son oncle, le respectable vicomte Caius Reinhardt. Une décision d'une maturité exceptionnelle… »
Edwin laissa échapper un bref rire sans joie.
« Une maturité exceptionnelle ? Pour un salaud qui se cache derrière un chapeau de soie ? Un étranger venu de nulle part ? » Il jeta le journal contre le mur dans un geste violent.
Un domestique entra précipitamment, hésitant.
« Monseigneur, l'intendant attend vos instructions concernant les demandes d'audience des marchands de la capitale… »
« Dis-leur d'aller au diable », grogna Edwin. Il se leva lentement, la voix plus basse et plus tranchante.
« Découvrez qui elle est. Immédiatement. Je veux son nom, ses origines, son passé. Cette petite… erreur… ne peut plus ternir le prestige de notre famille. »
Il posa une main glacée sur la cheminée, son reflet dans le miroir montrant un homme au bord de l'implosion.
« Je vais la détruire. Lentement. Doucement. Et personne ne s'en souviendra quand j'aurai récupéré ce qui m'appartient de droit. »
Dans la suite dorée de Lady Elysia, l'atmosphère était tendue. Angela, encore en chemise de nuit, arpentait la pièce comme un animal en cage. Sa mère, assise dans un fauteuil de velours, lisait le même journal, les sourcils froncés.
« Maman, tu ne comprends pas ! » cria Angela, les yeux brillants de rage. « Cette fille… cette créature des vignes et des ruines, elle me vole tout ce qui m'appartient ! »
Elysia plia lentement le journal et le posa sur ses genoux.
« Personne ne t'a rien volé, Angela. Les Reinhardt étaient simplement plus rapides que nous. »
« Plus vite ?! » s'exclama Angela, la voix presque étranglée. « Il y a deux semaines encore, elle n'était même pas dans les cercles nobles ! Et maintenant, ils la couvrent d'éloges ! Ils la comparent à la rosée céleste, à une sainte, à une héroïne ! Et moi, qu'est-ce que ça fait de moi, hein ? Une enfant gâtée ? Une femme jalouse ? »
Elysia soupira en la regardant froidement.
« Ma fille, tu t'emportes. Ce n'est pas convenable. Si cette petite joue les mystérieuses, c'est qu'elle cache quelque chose. Et crois-moi… tous les masques finissent par tomber. »
Angela s'arrêta net. Son regard s'aiguisa.
« Vous croyez qu'elle vise le trône ? Le prince ? Ma place de Rose ? »
Sa mère répondit lentement :
« Si elle est assez intelligente pour ne rien revendiquer, elle est assez dangereuse pour tout obtenir sans même le demander. »
« Elle ne montre même pas son visage ! Comment pourrait-elle prétendre au titre de Rose ? » railla Elysia en levant sa tasse de thé.
Angela serra les poings.
« Alors je la détruirai avant qu'elle n'ait prononcé un mot, avant qu'elle ne révèle son visage perfide. Je la ferai descendre de son piédestal. Et tout le royaume verra qu'elle n'est qu'une impostrice dorée. »
Elysia acquiesça d'un signe de tête froid.
« Dans ce cas… apprenez à jouer selon ses règles. Elle utilise le charme et le silence ? Devenez plus brillant, plus aimé, plus rusé encore. Mais n'oubliez jamais… »
Elle se pencha en avant, le regard perçant.
«…les roses ont des épines. Montre-lui les tiennes.»
La vaste pièce n'était éclairée que par les flammes paresseuses d'un ancien foyer, dont la lueur dansait sur les murs aux panneaux d'or ternis. De lourds rideaux, tirés pour préserver l'intimité et se protéger de la lumière extérieure, étouffaient tous les sons. L'air embaumait le bois brûlé, le cuir vieilli… et un cognac raffiné.
Dans le silence solennel, une silhouette était allongée sur une méridienne de velours noir. Vêtu d'une robe brodée de fils d'argent délicats, un homme était assis nonchalamment, un verre de cristal à la main. Ses cheveux blancs, mêlés de gris, retombaient librement, témoins d'une fatigue ancestrale. Des yeux rouges délavés scintillaient dans la pénombre, sombres et lointains.
Il lisait.
Ou plutôt, il relut le journal du jour, les lèvres pincées, un sourire à peine perceptible au coin des lèvres. Sur le papier, une silhouette voilée – une enfant à l'allure d'une divine héritière. Vidalia. Elle se tenait de dos sur l'illustration, comme si son mystère était un présage.
« C'est plus que ce que j'espérais pour Lyséranth… » murmura-t-il d'une voix grave et voilée. Il leva lentement son verre. « Il n'est pas perdu, après tout. »
Un homme à ses côtés s'avança discrètement. Son steward était impeccablement vêtu. Il s'inclina légèrement avant de verser une autre dose de cognac ambré.
« Le second prince aurait pu… », dit-il d'un ton mesuré. « Mais je doute qu'il puisse sauver le royaume à lui seul. Il est puissant, certes, mais pas invincible. »
L'homme assis sur la chaise longue renifla en grimaçant de fatigue. Il prit une lente gorgée, les paupières lourdes de lassitude.
« Puissant, oui. Mais assurément fou. » Il laissa échapper un petit rire, puis son regard s'assombrit. « L'Empire Kar'Thaal s'éveille. Après des décennies de reconstruction, il est devenu une force… trop silencieuse, trop calculatrice. »
L'intendant marqua une pause, observant son souverain avec inquiétude. Ce n'était pas un homme facile à émouvoir… sauf lorsque le sort du continent reposait sur ses épaules.
« Je ne crois pas… qu'ils puissent faire face seuls à une menace de cette ampleur. »
Il plia le journal et le posa sur la table basse à côté d'un sablier noir à moitié rempli.
Puis il ajouta lentement :
« Mais ils ne sont pas seuls. »
Le steward se raidit, baissant légèrement la tête.
"Votre Majesté."
L'homme vida son verre d'un trait, le cristal tintant contre ses dents.
Ses yeux rouges se fixèrent de nouveau sur la silhouette imprimée de l'enfant voilée, comme si elle l'appelait à travers les lignes.
Une brise invisible effleura les rideaux.
Il se redressa légèrement.
« Les heures sombres approchent. »
Dans le salon Greenwood
Le salon d'hiver, baigné d'une douce lumière, respirait le luxe et l'élégance : boiseries sculptées, rideaux brodés et tapis moelleux d'Orient. Toute la famille Greenwood y était réunie en cette paisible fin d'après-midi. Camélia, blottie dans un fauteuil de velours prune, tenait un exemplaire fraîchement repassé du journal du jour.
Son regard perçant parcourut les lignes concernant Vidalia, un sourire subtil se dessinant sur ses lèvres.
« Elle est vraiment bénie, votre amie, ma chère », commenta doucement la duchesse Enora, assise à ses côtés. Elle caressa les longs cheveux blancs de sa fille avec une tendresse sincère.
Camélia haussa légèrement les épaules, refermant le journal avec grâce.
« Je ne dirais pas bénie, maman. » Ses yeux pétillaient de malice. « Elle obtient simplement ce qui lui revient de droit. »
Un reniflement moqueur se fit entendre derrière elle.
Elle se retourna brusquement, les sourcils froncés.
« C'est pour quoi, mon frère ? » demanda-t-elle, avec ce parfait mélange d'acidité polie.
Assis en face du duc, penché sur l'échiquier familial, Caius Greenwood esquissa un sourire carnassier sans quitter les pièces des yeux.
"For everything you've told me about your friend, little sister… I don't think it's enough. The Sullivans should be writhing in agony right now."
Camélia blinked, slightly taken aback by the intensity of his remark. Then she let out a soft laugh, chin lifted.
"You're not wrong."
Beside her, Duchess Enora burst into delighted laughter, as if the idea pleased her more than it reasonably should. She patted her daughter's arm affectionately.
"But everything comes in time to those who wait," she whispered in a conspiratorial tone, prompting another soft coo of amusement from Camélia.
Duke Greenwood moved his knight carefully before lifting his eyes to his daughter.
"Well said, my dear. And your friend—what does she think of all this? Does she seem too concerned with these… noble pests?"
Camélia nodded, amused.
"Vidalia makes the most of her family, Father. She told me the Sullivans are on her back enough all year… She refuses to give them any more space in her life now that she's often away from them."
Duke Vesper leaned back against the chair, satisfied.
"She certainly has wise thoughts, your friend."
Camélia smiled softly, almost proudly.
Yes, she thought.
Her friend is the best.
As a quiet lull settled between moves on the chessboard, Camélia straightened slightly, eyes sparkling with mischief.
"Did you know you have the same first name as Viscount Reinhardt, big brother?" she teased, a playful smile on her lips.
Caius froze mid-move, his hand suspended above a pawn.
An exasperated sigh escaped him, paired with a dark glare at his younger sister.
"I know," he grumbled. "And you won't stop reminding me, either."
Duchess Enora let out a light laugh, her hand elegantly covering her mouth.
"Oh, Camélia… you are incorrigible."
Camélia giggled without restraint.
"What can I say, Mother? I find it charming. A brother with a prestigious name… and legendary patience."
Caius rolled his eyes.
"One day, I will have my revenge."
"Promise me you won't make it into a whole dramatic opera," Camélia murmured, amused.
Vesper didn't intervene, but the faint smile on his lips betrayed his quiet amusement. Despite the teasing, the atmosphere remained gentle and full of warmth.